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Titti Ferrando - Un poeta non è mai quello che sembra. La rappresaglia delle sue mani. Fra organi, tendini e ossa. Di quello che era stato. Hanno bruciato anche le sue cose. E dato via i vestiti buoni. Senza dar tempo al lutto,. E dire che il vino non gli era.

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E avanti va il giorno. Mi trovo una tana, ogni tanto,. Un posto così solitario che anche. Le volpi annusano in sospetto. Le grandi cose e i piccoli niente,. Tutti gli addii della mia vita. E lo spazio si dilata nella stretta. Perché tutto succede nello stesso.